20 de noviembre de 2024

Luciana Villalba

 


Luciana Villalva (Lucian): Una escritora y editora de La Matanza. Nació en 1994 y se crió en Gregorio de Laferrere. Escribe desde su adolescencia en internet, lo que la llevó a publicar su primera antología de poesía “Ahora no, estoy muy ebria” en 2016 bajo el sello Ediciones Francia. En 2017 inició su propio proyecto editorial “La Indiegestada ediciones” donde publicó de manera autogestiva varios títulos propios de poesía y narrativa, entre ellos “Todxs estamos en una” (2017), “Gederación 94”, (2017) “Ahora no, estoy en cuarentena” (2021) y plaquetas, libros y fanzines de otros autores independientes. Estudió guión cinematográfico en la ENERC y actualmente termina sus estudios de la carrera Edición Editorial en la Facultad de Filosofía y Letras de la UBA.

Historia del vagabundo y la rubia

 

El hotel de familiar no tiene nada, escucho gritos y peleas mientras estoy con mi novia. Es una rubia muy fría, más fría que esta noche. Entre el quilombo del fondo me abstraigo y la observo con mi mirada tierna y salvaje, como un tigre a su presa, listo para atacar. Ella está sentada sobre mi mesa, casi al borde.

La miro fijo, la agarro y le doy un beso; más que un beso es un pico inocente hasta que por fin juntamos nuestras bocas. Dos agujeros redondos profundos. La tomo del cuello suavemente, la acaricio con mis dedos. Su cuerpo es esbelto, firme, transpirado, con marcas de gotas que se le resbalan. Su traje esta vez es de color dorado con brillos negros, suele ser de otros colores, pero hoy vino con este que le queda muy bien, ha sido pensado por algún diseñador importante... no lo sé, lo que importa es que le sienta bien, que vende su imagen y yo la compré.

Mi rubia esta noche se llama warsteiner, es alemana me dijo al oído…me lo dijo dulcemente al oído en aquella góndola de supermercado. Qué loco que nuestra historia de amor haya comenzado ahí donde yo, un simple mortal con mi harapienta vestimenta y mi pelo enmarañado la encontró sola, casi a la espera. Presentí que la rubia me estaba esperando, también había morochas y pelirrojas... pero mi madre siempre tuvo razón, a mí me tiran siempre las rubias.

Estamos a solas en esta triste y oscura habitación besuqueándonos los dos. El pico caliente, el litro se mueve por mi sangre. Ya solo queda acariciar ese culo mezclado con mi baba.

Queda ver que mi billetera no tiene otro peso para comprar otra. Queda reconocer que estoy en la miseria y que esta botella, esta rubia, esta alemana hecha con agua del Río de La Plata me va a dejar con las ganas. Queda reconocer que solo fue mi compañera por una noche, noche fría en la que me sentí un poco menos solitario...un poco más borracho... un poco más pirado, retorciendo palabras y recuerdos.

Otra rubia que me enamora y me deja. La próxima probaré con una roja, una negra, una ipa y una apa y veremos qué pasa en esa orgía etílica de lúpulos, malta y cebada… y a ver si mi alma se emborracha y se desarma para siempre.

 

 

19 de noviembre de 2024

Lucas Valentín Juárez

 


Lucas Valentín Juárez: Trovador intergaláctico, le ha dado 20 vueltas al sol. Reside en lo profundo del conurbano espacial, en Gregorio de Laferrere, y normalmente suele ser avistado en la Escuela de Arte Leopoldo Marechal; es estudiante y futuro docente de la dramaturgia sideral.

 

Náufragues

 

Divagan por el infinito.

Unes naufragues estelares,

extraviados en la extensión

del piélago cósmico.

 

Un extraño planeta los acoge.

Paran en el verde jardín

de un laboratorio espacial.

 

Subsisten a base de hierbas

que este planeta desconocido les brinda.

Bocanadas púrpuras se esfuman

hasta perderse entre los gases espaciales.

 

Montañas de agua

azotan sus tierras… ¿Tierra?,

¿Acaso podrán llamarle tierra

a la materia fluorescente

que sostiene sus pies pegados a la superficie?

 

Dramas de años luz.

Amores fugaces

y ventanas con vistas al universo.


Supieron levantar escenarios

sobre los endebles cimientos.

Los nuevos dramaturgos cósmicos.

 

Poetas extraterrestres

invadieron el laboratorio.

Develando que el universo

no es más que un sinfín de metáforas.

 

Estridulación.

Música para estos viajeros.

Gotas brotan del piso

cuando comienzan a entonar

esas extrañas melodías.

Unos cabeza de asteroide

en la velada sideral.

 

 

 

 

18 de noviembre de 2024

Lucas Alonso

 


Lucas Alonso: sacó su primera novela: “La Máquina de la Vida”, en 2008. Durante varios años hizo taller literario con Ana Silvia Mazía. Otros libros: “Una Construcción Simétrica”, 2011, “Laberinto”, 2012. “Historias de la Máquina de la Vida” 2012. “La Vida con Un Duende” 2015. “Flores del Planeta Amarillo”, 2015. “El Planeta Jana’’, 2020. “Peones Galácticos” 2023. Tiene un sello editorial: “Pocket Editorial’’


Círculos Infinitos

 

Nuestro primer dibujo siempre será redondel.

Principio de una historia que no sabemos
por dónde viajará después.

Una idea da vueltas en un círculo plano.

Luego cambia de dirección en ascenso y

provoca la evolución de los seres humanos. 

 

Veo los redondeles de tus ojos,

tus dedos y la espiral de tus orejas.

Los orificios por donde respiras.

Y los demás círculos de tu vibrante cuerpo.

¡Somos el germen que habla del origen de un Universo!

Que si se lo deja fructificar…

Como semilla bien plantada…

¡Un día será una estrella con alas planetarias!

 

¡Miro la Luna! ¡Esa extraordinaria nave extraterrestre!

Los planetas y los demás astros del cielo.

Sus órbitas elípticas y a veces extrañamente circulares.

¡El girasol y las demás formas de los frutos que nos dan el alimento!

Acepto que son círculos eternos,

que conforman nuestro teatro atmosférico.

Comprendo que se repite una historia…

Pequeños ciclos y años platónicos

que son permanentes.

Humanidades que florecen, decaen y envejecen.

Son los lapsos de nacimiento, principio y comienzo.

 

Y esta realidad de claroscuros,
al fin se transforma en una de Oro.

Que fue y que todavía no llega.

Pues somos parte de perpetuos círculos.

Con la Eternidad de los Universos

de pura Infinita Conciencia.

 

El sentimiento siempre surgirá de un punto centro,

que de tanto girar transmutó en idea.

 

Una idea da vueltas en un círculo plano.

Luego cambia de dirección en ascenso y

provoca la evolución de los seres humanos. 

Nuestro primer dibujo siempre será redondel.

Principio de una historia
que no sabemos por dónde viajará después.

17 de noviembre de 2024

Liliana Leiva (Lila)

 


Liliana Leiva: Docente, licenciada en Letras, escritora y actriz. Compiladora, coordinadora de talleres de escritura y lectura de ficción. Promotora cultural. Asistente en publicaciones individuales y colectivas, y presentadora de ediciones. Expositora en Congresos Nacionales e Internacionales. Premiada en concursos literarios y menciones especiales, nacionales e internacionales.

A vos, realidad

 

Te trago realidad, te mastico, te desintegro.

En mis entrañas se produce la revolución 

que quiere escaparse como palabra vomitada,

mientras que en mi cabeza batalla por salir otra palabra

y palpita mi corazón.

Sospecho que lo que diga podrá dar cuenta de lo real,

pero no lo sé y no quiero saberlo.

Lo que en verdad me preocupa

es que no pueda dejar emerger lo que quiere estallar por mis ojos                                                                                 

para que vos puedas masticarlo.

Pero te advierto que hay pasión en ello

y sé que cuando aparezca esa, mi palabra,

serán más quienes de vos se rían, Realidad.

 

Reconozco que tengo miedo,

sin embargo, no dudo

porque en el último estallido,

el cielo se separará en dos

y encontraré algo más allá.

 

Entonces, tomo impulso y vuelo.

Mi costado dice adiós, se desgaja.

Al final siempre hay algo que me empuja.

 

Sólo así sabré, por fin, que no se vive ni se muere

 en vano.

 

 

El espejo

 

Gesto con gesto se duermen

en un punto

las palabras.

El fuego cruza el corazón,

el sol y el campo.

Juego enloquecido,

piel mojada.

Se habla de perfumes escondidos,

cicatrices sinrazón,

nada.

Ahora el ojo le devuelve

una fracción de sonrisa.

Hay dolor al pensar

en las distancias.

16 de noviembre de 2024

Lia Miersch

 


Lía Miersch: Se especializa en haiku (poesía breve de estilo japonés). Discípula de Liria Miyakawa Sensei.  Coordina talleres de haiku. Miembro ponente, Encuentro Internacional de Haiku, Fundación Tozai. Incluida en la Antología Mundial de Haiku Contemporáneo “A Vast Sky”, 2015. Premiada por Concurso Iga Cho Basho,  Okenshokai, Japón,  2000. Poemarios: Haiku, 2004; Tigre de Metal, 2008; Haiku Negro, 2012

Haiku

 

Saltando charcos

Bajo un mismo paraguas

los dos … descalzos

 

Hilo y agujas

Remendando ropitas

y soledades

 

Donde se mire,

Cerro arriba, cerro abajo,

… los amancay !

 

Fin del verano

La siesta con cigarras

y tereré

 

 

 

 

 

 

Tanka

 

Cae la tarde

y los peces dibujan

un arcoíris

 

Se acurruca en sus verdes

y bosteza, el estanque

 

(*)  

Cuando empezó la lluvia, varias cuadrillas de hormigas trabajaban en el casco de media naranja.

A la mañana siguiente aún llovía.  El fondo del casco estaba inundado. Y en una de sus paredes, bajo un pliegue de la fruta marchita, de una compacta mancha negra asomaban cientos de patitas y antenas.  Como nosotros, humanos, cuando la lluvia nos sorprende al final de la jornada y nos amontonamos unos contra otros bajo los frágiles refugios y en los andenes, esperando el viaje de regreso a nuestro lugar.  Tan parecido a un hormiguero.

 

(*) Apuntes de mi diario personal

 

 

15 de noviembre de 2024

Karina Piriz

 


Karina Piriz: Licenciada en Letras (UBA). Se desempeña hace 30 años como docente. Es parte del Colectivo Autores de La Matanza, participa del Taller literario Experiencia Letras y es Miembro activo del Grupo de Trabajo de Escritores internacionales “Juntos por las Letras”. Último libro publicado en Ediciones del Parque, Tucumán “Conurbanas”.

https://locuazmudez.blogspot.com/ 

https://www.facebook.com/kpiriz


¡Oh, Santito de los pobres!

 

¡Oh, Santito de los pobres! San Cayetano intercede

Que la libertad sea el trabajo,

poder dar de comer a mi progenie.

La seguridad de tener el salario diario.

Que la represión y la injusticia se pague

y los negacionistas acaben.

Que el emprendedurismo sea la vida

la esclavitud quede perimida.

La voz en alto sostengo por

la propiedad privada restringida.

¡No es un derecho natural!

el snob materialismo.

De consumismo estamos hechos

pero no podrán matar mi pensamiento.

Por más libertad, igualdad, seguridad

comunismo, criticismo y crítica a la crítica crítica.

La crítica lo devora todo y cuando

nada quede a sí misma se critica.

Liberales, con Smith y la puta economía

seguimos disponiendo del esfuerzo,

de los otros, del intercambio, de la plusvalía

del primer precio…

Y rezándole al santito cuando será el tiempo

¡Oh, Santito de los pobres! San Cayetano intercede

Que el hombre pueda adquirir, disponer de sus momentos

La expansión de su ser pleno. ¿Tendrá su vida precio?

¿Una mercancía del alma será el Arte colectivo?

Que se mida cuánto cuesta el intelectual trabajo

de pensar y producir mi capital humano, 

mi existencia, mi mente ¡con mi tiempo van lucrando!

En relación de dependencia nos vamos esclavizando

relación laboral estable que se va consolidando.

Histórica, transitoria, tiempos de producción,

trabajo en serie a destajo ¡no todos somos hermanos!

El frente de la bondad se enfrenta en el conurbano.

Materialismo burgués humanista:

La lucha, la muerte, y la noción de fracaso

la fraternidad o la revolución, la nada irreconciliable

No hay felicidad sin rebelión que asegure:

sueño sentimental el de ser libres.

¡Oh, Santito de los pobres! San Cayetano intercede

Que la venta de mi sudor pueda salvar a mi gente.

 

 





13 de noviembre de 2024

Joan David Neinadel

 


Joan David Neinadel: Vive en el Partido de La Matanza, Buenos Aires. Entre sus obras literarias, “Desde el alma y con amor” (2014), “Así te ven mis ojos” (2015), “La hormiguita más grande” (2016) y “Desde otra mirada” (2022), dedicado a las mujeres y al compromiso social. Participa en encuentros literarios organizados por Autores de La Matanza, en los eventos organizados por la SADE de Moreno y en proyectos escolares en donde establecimientos escolares utilizan sus obras para fomentar a los estudiantes.

 

Del otro lado

 

La tierra está quebrada

y con la mejor sonrisa grito nuestro silencio.

Silencio de muchos, de los menos,

de los ojos pantalla y ojos papel.

Ojos que se meten

y se vuelven gotas en el mar de ojos.

Se clavan con fuerza,

frente a frente,

ojos mármol y ojos sal.

Miradas silenciosas

que cortan el frío de la tierra.

 

Un abismo cargado

con el peso de cada gota perdida

y un glaciar en sombras.

Del otro lado unos ojos de hielo.

Solo se escucha el poder de las masas,

profundo, macizo,

a través del monstruo inerte.


La tierra está quebrada

y veo cómo te paseas por la luna de Valencia

con franca tragedia de un bien nacido.

Un nacido del ruido de muchos, de los menos,

de ojos filosos, de ojos agudos,

que cortaron las cadenas de otros ojos.

Libres y sin vendas,

bien abiertos.

Ojos que saltan a la fuente

y se empapan

por el color de otras miradas.

 

Se caen las gotas

y grito el silencio de todos

con ojos de barro.

 

 

12 de noviembre de 2024

Javier Serrano

 


Javier Serrano: Oriundo de la provincia de Salta, actualmente vivo en González Catán, provincia de Buenos Aires. Soy docente, periodista, conductor del programa “El fogón folklórico” (FM Arraigo). Tengo publicado un libro “Ventana a mi pueblo” (2022).

 

Catán

 

Mixturas de tierra y asfalto,

la estación aguardando el tren;

el 29 desbordado de gente,

partiendo y ya queriendo volver.

 

Esquinas con tortillas a la parrilla,

en un semáforo, un chipero también,

te ofrece por "apenas" 1000 pesitos

una bolsita que viene de a tres.

 

Los negocios se desperezan,

suben persianas; no para de llover;

un charco herido por un colectivo,

salpica la espera de una mujer.

 

Así es Catán, del que los noticieros,

sólo se acuerdan alguna vez,

cuando las nubes de malas noticias,

los traen deprisa, los hacen correr.

 

 

Pero nada dicen de los colores,

que inundan las calles, los podés ver,

de los grafitis que pintan los pibes

en el humilde lienzo de una pared.

 

No publican que aquí se rokea,

se hace cumbia, folklore, reggae,

que los pentagramas se llenan de ritmos,

que el arte nos brota a flor de piel.

 

La poesía, recorre los rostros

construimos puentes en hojas de papel.

Se lucha, se protesta, se marcha

y la palabra es el arma que enfrenta al poder.

 

Aquí la esperanza y los deseos,

cuestan un poquito más,

pero siempre hay algún arco iris

que rompe las nubes ¡para volver a soñar!

 

Algo.

No sé.

Distinto.

 

 

11 de noviembre de 2024

Javier Romero

 


Javier Romero: Profesor de Lengua y Literatura, egresado de la educación pública. Coordinador del Taller Literario "Experiencia Letras", de San Justo, Partido de La Matanza. Convencido de que el mundo debe ser inclusivo y que un cóctel de feminismo, educación, arte, inteligencia emocional, empatía, pacifismo, altruismo, solidaridad, y ecología es el único camino sustentable para que la humanidad perviva.


Lore y Lucifer 

Lore se lleva muy mal con su madre, la peluquera del barrio. Vive hablando con sus clientas siempre mal de Lore, se burla de su hija y comenta las cosas malas que hace, mejor dicho: las cosas malas que inventa. La describe como una niña maleducada, tonta, que siempre se porta mal. Por ese motivo, ella ve que en su barrio las clientas la reconocen y la miran de mala manera. ¡La fama que le hace! Ella es siempre el tema de conversación con sus clientas.

Sin embargo, cuando está con su novio o con otra gente, siempre se las da de madre abnegada, la trata dulcemente, le concede lo que ella desea. Pero en la intimidad, la controla, la crítica constantemente… ¡No hay nada que le venga bien! Si no tiene hambre, que no come; y si come, que es mucho y va a engordar.

Por eso Lore la llama Lucifer.

Lucifer no la deja salir nunca a la calle, porque, dice le puede pasar algo. Pero ella ya sabe de los peligros que pueden

haber, sabe cuidarse.

Lore no le tiene miedo, le dice todo de frente a su madre. Por ejemplo: la quiere mandar a hacer terapia, pero ella le dice que la que necesita ir a un psicólogo es ella, porque la está volviendo loca.

Por eso, Lore quiere ir a una escuela técnica, para estar lejos de su madre todo el día.

Además, su madre le genera mucha ira, y tiene miedo de ella misma porque un día, cuando era chiquita y se enojó con su mamá, le dio tanta ira que agarró un ventilador grande y le dobló el caño al medio.

¡Y la molesta! Siempre que Lucifer pasa al lado de ella le hace alguna maldad: le tira del pelo, por ejemplo, o la reta por algo.

Su madre la amenaza que la va a mandar a vivir con su abuela.  Ella le decía que la mande, así no la ve más; aunque ahora no le dice nada, porque tiene muchos amigos en el barrio.

Pero Lore sabe que un día... ¡Un día...! Cuando sea grande, le va a hacer pasar un infierno.

 

 

 

10 de noviembre de 2024

Javier Herrera

 

 Javier Ismael Herrera: Oriundo de la cita del de Isidro Casanova. Nació en el año en que Iron Maiden lanzó el álbum Killers. Es músico y periodista de afición. Colaboró en la revista digital Metalbreed y en el podcast Sobredosis de fandom. Sus obras fueron 2 veces finalistas en el concurso literario del municipio de La Matanza.  En 2021 publicó cuentos y poesías en la antología “Laberinto de signos”, además de participar en antologías de Argentina y Latinoamérica.


El llamado de la noche azul

 

La noche siempre llama

Pero no quiero sus tinieblas.

Aunque seduce,

aunque parece resplandecer.

Quiero que me susurre sus enigmas,

su luz azul.

Aquella que obtuvo del fulgor lunar.

Aquella que se fundió con la materia

que está en el universo y en nosotros.

Del polvo de estrellas.

 

¿En qué momento me acostumbré a los agujeros

en el cielo?

¿En qué momento entendí que esos cielos están dentro

 y también los agujeros?

Todas las respuestas ya estaban en mí

 pero tuve que buscarlas afuera.

 

Discutimos sobre la poesía y el amor,

no buscamos respuestas sólidas,

sino impresiones.

Abrazamos el enigma.

Pero a veces nos aventuramos a bucear.

 

El amor, tan parecido a una quimera,

es una Ilusión refractaria.

Como toda ilusión primordial,

puede desvanecerse en un abrir y cerrar de ojos.

O puede solidificarse

hasta el fin de los tiempos,

en condiciones óptimas de sublimación.

 

La poesía es adentro y afuera,

arriba y abajo,

sentido y sinrazón,

estructura y caos.

Una mentira que es fáctica.

Y una realidad que es una mentira.

Es un eco de toda la historia humana,

que persiste en sueños y vigilias.

Es la luz azul.

A veces percibo que, el amor, la poesía,

el cielo y la noche,

son lo mismo y los confundo.